La mañana viene, adormecida ella, gris de sí misma, con ojos despiertos.
Como un fantasma lejano que no se soporta, ni puede dejar de ser, y es.
La mañana viene, con dolores de ultra tumba, flores marchitas y canciones de otra época.
Asemejadas al espíritu que ronda la pluma, la mano, y la mirada agotada en el espejo.
La mañana viene, como un viejo cuento de invierno, mientras transpiro el sueño de las arenas del tiempo.
La mañana viene, igual que siempre, pero distinto a todas, con un dejo de su estela en un reparto de atrocidad y esmero.
A Collante
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