viernes, 24 de febrero de 2017

Pensamientos de una noche el 25 de febrero de 2017

Pensamientos de una noche el 25 de febrero de 2017

A veces ser simple es mostrar lo complejo en nosotros, nuestra calidad humana, nuestra entereza, el ámbito en que nos movemos y nos acercamos los unos a los otros. A veces perder el tiempo es el único motivo por el cual estamos acá, vivos, viviendo. Otras veces perder el tiempo es una desgracia teniendo tanta vida y tanto por hacer y descubrir. La felicidad mas breve puede transformarse en la única medida aceptable en una larga caminata de desgracias. Somos momentos, instantes, suspiros, pero pocos de ellos con un significado real a la hora de la hora. A veces ser simples es liberador, pero implica un gran desgaste, cuando la mente misma es un centenar de pensamientos, miedos, alegrías, odios, ambiciones, esperanzas, y preguntas tan largas como el horizonte mismo. A veces la ignorancia es dicha, y la dicha sin conocimiento, una triste verdad sin consecuencias para una mente que no comprende. Somos tiempo, un pequeño momento, somos crueldad y miseria, una alegría gigante en un mar de estrellas infinitas. Ser o no ser, estar, no estar, satisfacción, necesidad, iluminación comprensión. Somos lo complejo de nuestras almas en un razonamiento fino, metódico, empobrecido, trabada en las circunstancias de la vida. Vida misma que da y quita a la vez.

A Collante

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martes, 14 de febrero de 2017

Se Dice _ 15 de febrero 2017


Se Dice _ 15 de febrero 2017

Se dice por ahí que las sangrientas navidades se parecen a la cara de una mujer envenenada.
Que los ojos de barro no siempre tienen la verdad a la vista pero entiendo que las emociones violentas se desenfundan de a dos.
Así que el tiempo tiene tiempo de resolver lo que nosotros enredamos por idiotas.
Entonces la vida no alcanzara ni será el final de los comienzos ni los terminamos.
Se dice por ahí que hablar demasiado te hace tragar moscas.
Que las caras sonrientes tienen rotos los espejos del alma.
También dicen que no hay nada para ver en una cara arrugada, cuanta tristeza junta quien lo crea.

A Collante

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domingo, 12 de febrero de 2017

La mañana viene _ 13 de febrero 2017

La mañana viene _ 13 de febrero 2017

La mañana viene, adormecida ella, gris de sí misma, con ojos despiertos.
Como un fantasma lejano que no se soporta, ni puede dejar de ser, y es.
La mañana viene, con dolores de ultra tumba, flores marchitas y canciones de otra época.
Asemejadas al espíritu que ronda la pluma, la mano, y la mirada agotada en el espejo.
La mañana viene, como un viejo cuento de invierno, mientras transpiro el sueño de las arenas del tiempo.
La mañana viene, igual que siempre, pero distinto a todas, con un dejo de su estela en un reparto de atrocidad y esmero.

A Collante

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La noche pasa _ 13 de febrero 2017

La noche pasa _ 13 de febrero 2017

La noche pasa, el aire, el cigarrillo, la maldición sobre el hechizo.
La noche pasa lentamente, con la sonrisa de una cara llena de muecas.
Un mapa viejo que tiene mis ojos, y en el fondo un sonido de distancia.
La noche pasa, el golpe profundo, la vacilación y el destello de esa piedra en el zapato.
La noche pasa, como sin mirarnos, igual que un extraño en un tren veloz.
Aquí mismo, mientras respiro, a través del tiempo, de esa chispa.
Aquí mismo, como un tornado, igual a la calma que precede y a la tormenta.
Aquí mismo, como un suspiro, sin vueltas ni garantías, ni devolución ni rastro.

A Collante

La tarde pasa _ 12 de febrero 2017

La tarde pasa _ 12 de febrero 2017

La tarde pasa, continúa, se mueve. Lentamente, como un agua memoriosa, mansa. Se me escapan los dedos, la pausa, el estanco. Paisaje de mares, charcos y empedrados.
La tarde pasa, impersonalmente. Con todo lo descripto como un suspiro en el aire frío. El paisaje cambia, mi corazón, mi alma. Las formas valederas del fuego, de mi espanto, y mi silencio.

A Collante

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