Pensamiento / Noche _ 27 de diciembre 2017
Amanece lento, con ojos cansados, merodeos que ensordecen la calma.
Y en la debacle silente del pensamiento, la memoria, ruge.
Incontenible como el mar, sol abrasador de mí espanto, verdad infinita, trágica.
No me dejarás dormir ni descansar, porque así es la hora, el momento, esta noche.
Insomne, tiembla el alma, temblores profundos a la luz de la luna.
La voz ausente, la piel dolorida, y en el centro del pecho la sensación.
Bastará respirar y solventar el llanto, con ojos fijos en la memoria.
Nada es tan imposible como ignorar la certeza, la conciencia, su razón.
Un murmullo agridulce socava con ojos pardos y moribundos.
Igual que un río memorioso que cruza el llano entre paisajes lejanos.
Volverá a su cauce lo indómito y forjará en la ausencia su estanco.
Y desaparecerá el mundo entero en un desmayo violento y marginado.
A. Collante
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martes, 26 de diciembre de 2017
jueves, 21 de diciembre de 2017
Agua cae _ 17 de Diciembre 2017
Agua cae _ 17 de Diciembre 2017
Agua cae
El cielo tiembla en mi espera
Suena un grito lejos
Murmurando mi nombre
Y caí rendido
Cuántas horas en vela
Acariciando una piel
En la distancia
Te busqué y perdí mi rastro
Me enseñe en la paciencia
Y tragué todo el llanto
En la espera que mata
Agua cae despacio
Y calma el ansia
En melodías vivas
Que marcan el paso
Podré volar
Una vez que calme
Y la luz no queme
Los ojos que vieron
A. Collante
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Agua cae
El cielo tiembla en mi espera
Suena un grito lejos
Murmurando mi nombre
Y caí rendido
Cuántas horas en vela
Acariciando una piel
En la distancia
Te busqué y perdí mi rastro
Me enseñe en la paciencia
Y tragué todo el llanto
En la espera que mata
Agua cae despacio
Y calma el ansia
En melodías vivas
Que marcan el paso
Podré volar
Una vez que calme
Y la luz no queme
Los ojos que vieron
A. Collante
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miércoles, 18 de octubre de 2017
Tiempo al tiempo _ 18 de octubre de 2017
Tiempo al tiempo _ 18 de octubre de 2017
El tiempo sana, lo hace, pero es tiempo, y el tiempo recuerda
Recuerda las horas, los minutos, las noches, el amanecer.
El tiempo carece de olvido, pero comprende, y está lleno de certeza
Certezas que hieren, que alegran, que calman, y enturbian.
El tiempo es tiempo, el tiempo de las manos, la piel, la mirada
La conexión entre nosotros, entre tus yo, y mis vos.
Con tiempo vendrá la calma, la fluidez de las lágrimas y las sonrisas
Porque así es su estampa, y nuestro dominio, algo tan fútil ante sí.
A Collante
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El tiempo sana, lo hace, pero es tiempo, y el tiempo recuerda
Recuerda las horas, los minutos, las noches, el amanecer.
El tiempo carece de olvido, pero comprende, y está lleno de certeza
Certezas que hieren, que alegran, que calman, y enturbian.
El tiempo es tiempo, el tiempo de las manos, la piel, la mirada
La conexión entre nosotros, entre tus yo, y mis vos.
Con tiempo vendrá la calma, la fluidez de las lágrimas y las sonrisas
Porque así es su estampa, y nuestro dominio, algo tan fútil ante sí.
A Collante
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martes, 26 de septiembre de 2017
Tal vez _ 26 de septiembre 2017
Tal vez _ 26 de septiembre 2017
Y tal vez sea el cielo, el frío, la costumbre del dolor, alguna voz perdida en el tiempo, algún movimiento inconsciente, la potencia que socaba los cimientos, el ego, la pérdida, la mentira protegida en el fondo de la credulidad.
Tal vez todo ello al mismo tiempo, causando el derrotismo de las manos, la presión auto infringida, como esa estúpida cicatriz que observas, que se mueve, que se hace carne y experiencia, como ninguna otra cosa que conozcas.
Tal vez todo ello, conformando la decisión, el paso siguiente, la fortaleza de lo desconocido a sabiendas, tal vez, igual que antes, pero nada mas distante y verosímil, como las palabras que no se lleva el viento, y recuerdas con dureza.
Tal vez sea la memoria, la indómita que no obedece, que no sucumbe, pero cede el paso y permite el entendimiento, al igual que la certeza de aquello que vemos en cada rostro, a la hora de la hora, moviéndose en los ojos como flamas que arden.
A. Collante
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jueves, 24 de agosto de 2017
Verdades a medias _ 24 de Agosto 2017
Verdades a medias _ 24 de Agosto 2017
Todo sucede por algo, algunas cosas no tienen un porqué, no hay certeza más cierta que la muerte, ni corazones que permanezcan una vida sin sentir. No hay mejor decisión que la que uno toma, no existe una única verdad, ni vida más miserable que la formada en una mentira. Somos un montón de cosas al mismo tiempo, chocando y reconstruyendo indefinidamente, con momentos de felicidad en un mar de infortunada vida, todo ello y viceversa. Agridulce malogrado para una boca sedienta de palabras sin voz. Aquí mismo y más allá hasta que el hartazgo inunde la rabia o la paz llegue...
A. Collante
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La Casa _ 19 de Agosto 2017
La Casa _ 19 de Agosto 2017
Todo se ve tan distinto desde esta parte del camino. El paisaje es el mismo pero no tanto, todo tiene un aire ruinoso. La vieja casa, llena de mucho, vacía de todo, aún de pie. Me muestra su aire meditabundo, su paciencia inmutable. Socavada solo en cada mancha de implacable tiempo. Me recuerdan a mi, y mis otros yo, los de hace tanto. La mañana viene y aquí al borde del abismo mi presencia. También implacable, también ruinoso, también envejecido, todo distinto y también tan parecido.
A Collante
www.poetasebusca@blogspot.com
Todo se ve tan distinto desde esta parte del camino. El paisaje es el mismo pero no tanto, todo tiene un aire ruinoso. La vieja casa, llena de mucho, vacía de todo, aún de pie. Me muestra su aire meditabundo, su paciencia inmutable. Socavada solo en cada mancha de implacable tiempo. Me recuerdan a mi, y mis otros yo, los de hace tanto. La mañana viene y aquí al borde del abismo mi presencia. También implacable, también ruinoso, también envejecido, todo distinto y también tan parecido.
A Collante
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jueves, 10 de agosto de 2017
Alguna vez / Humo _ 10 de Agosto 2017
Alguna vez / Humo _ 10 de Agosto 2017
Alguna vez, hace un tiempo, como hoy, el cielo giraba y las nubes también.
Cada tanto un recuerdo, un transcurso, unas flores regaladas a un sueño trunco, suelen calmar la ansiedad.
Alguna vez, desde hace un tiempo, y no sé por cuanto, el corazón palpita con notas disonantes.
Y la alegoría mas inverosímil se convierte en presente, espantando, agitando, resultando en movimiento.
Alguna vez un sueño, otras una pesadilla, y lo que hacemos con ello nos delata desde el inicio.
Y pensamos, no hay mal que por bien no venga, la cosa es cuando notarlo, distinguirlo, disfrutarlo.
Cada tanto descubrimos, con asombro, ese momento de lucidez, y nos desendeudamos del sufrimiento.
No sabemos cómo, o con qué propósito, pero es tangible y al momento, transformado en humo.
A. Collante
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lunes, 3 de julio de 2017
Aquí / Ahora _ 4 de Julio 2017
Aquí / Ahora _ 4 de Julio 2017
Aquí, ahora, mientras escribo
mientras me domina la noche, el frío
acobijo un instante, un silencio,
una mirada lejana transformada en ruina.
Aquí, adormecido, con mirada turbia
mirada minada de imágenes y memoria
me aferro al sin sentido del tiempo mismo
donde soy pedecedero como las margaritas.
Aquí mismo, mientras pienso, mientras recuerdo
el humo del cigarrillo dibuja formas como cuentos
pero sé, no lo son, y el abismo que causan
me tienen a su vera, al borde, mientras tiemblo.
Desde este lugar, este retazo del mundo, el mundo
inigualable y pasajero para todos nosotros descubro
lo inútil del dolor, la pena, la mirada soslayada de necesidad
porque que solo el hombre es capaz de tal despropósito
Aquí, ahora, mientras muerdo mi lengua
la mente me habla, me desnuda, y me deja absorto
porque todo aquello que es fuego termina en lluvia
y del invierno, nace la primavera, y así, siempre, sin fin.
He sido, fui, soy, y tal vez seré
tanto como he sido, soy, y seré incontenible
porque las fuerzas que mueven y detienen el mundo
radican en la voluntad, la pasión, el amor y miedo en todos los hombres
Somos instantes, memoria, carne
huesos lujuriosos, bellos, capaces de todo
con esfuerzo y espíritu, y alguna bondad
oculta tras una sonrisa que nos es devuelta al final
Aquí en este sitio, en este silencio, el murmullo
soy mis pensamientos, mi intensión, mi suplicio
y también soy mi cárcel, y mi libertad al mismo tiempo
como todos, como cada uno, como vos, igual que vos.
A. Collante
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Aquí, ahora, mientras escribo
mientras me domina la noche, el frío
acobijo un instante, un silencio,
una mirada lejana transformada en ruina.
Aquí, adormecido, con mirada turbia
mirada minada de imágenes y memoria
me aferro al sin sentido del tiempo mismo
donde soy pedecedero como las margaritas.
Aquí mismo, mientras pienso, mientras recuerdo
el humo del cigarrillo dibuja formas como cuentos
pero sé, no lo son, y el abismo que causan
me tienen a su vera, al borde, mientras tiemblo.
Desde este lugar, este retazo del mundo, el mundo
inigualable y pasajero para todos nosotros descubro
lo inútil del dolor, la pena, la mirada soslayada de necesidad
porque que solo el hombre es capaz de tal despropósito
Aquí, ahora, mientras muerdo mi lengua
la mente me habla, me desnuda, y me deja absorto
porque todo aquello que es fuego termina en lluvia
y del invierno, nace la primavera, y así, siempre, sin fin.
He sido, fui, soy, y tal vez seré
tanto como he sido, soy, y seré incontenible
porque las fuerzas que mueven y detienen el mundo
radican en la voluntad, la pasión, el amor y miedo en todos los hombres
Somos instantes, memoria, carne
huesos lujuriosos, bellos, capaces de todo
con esfuerzo y espíritu, y alguna bondad
oculta tras una sonrisa que nos es devuelta al final
Aquí en este sitio, en este silencio, el murmullo
soy mis pensamientos, mi intensión, mi suplicio
y también soy mi cárcel, y mi libertad al mismo tiempo
como todos, como cada uno, como vos, igual que vos.
A. Collante
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lunes, 20 de marzo de 2017
Soy un veneno _ 20 de Marzo 2017
Soy un veneno _ 20 de Marzo 2017
Soy un veneno en la sangre, un vacío en el espacio de tu corazón, soy la parte mas confusa de todo eso que tenés muy claro, y la cobardía que alimenta todos los miedos que tenés.
Soy tu propio reflejo en el espejo cada día, ese pensamiento que te aturde cada mañana y cada noche, los malditos fallos al alcanzar a alguien, el espacio hueco entre lo dicho y lo hecho.
Soy la verdad incomoda, la mentira insostenible, soy todo tu corazón expuesto y tu armadura derrocada, soy tantas cosas por las que huir, y tantas cosas por las que regresar.
Soy la voz en tus oídos sordos, el agobiante saber y su lamentación, todas las cosas que fuiste, y ninguna de las cosas que serás, soy tu némesis, soy tu ángel, soy tu resentimiento, soy tú.
A. Collante
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Soy un veneno en la sangre, un vacío en el espacio de tu corazón, soy la parte mas confusa de todo eso que tenés muy claro, y la cobardía que alimenta todos los miedos que tenés.
Soy tu propio reflejo en el espejo cada día, ese pensamiento que te aturde cada mañana y cada noche, los malditos fallos al alcanzar a alguien, el espacio hueco entre lo dicho y lo hecho.
Soy la verdad incomoda, la mentira insostenible, soy todo tu corazón expuesto y tu armadura derrocada, soy tantas cosas por las que huir, y tantas cosas por las que regresar.
Soy la voz en tus oídos sordos, el agobiante saber y su lamentación, todas las cosas que fuiste, y ninguna de las cosas que serás, soy tu némesis, soy tu ángel, soy tu resentimiento, soy tú.
A. Collante
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Pensamientos de una tarde de Marzo _ 20 de Marzo de 2017
Pensamientos de una tarde de Marzo _ 20 de Marzo de 2017
Se me cansó la mente, el corazón, me desconozco, soy una cara familiar en el espejo, un saludo casual sin consecuencia, entre caras casuales y olvidables como mi rostro. Soy un paramo desolado y distante, un horizonte vacío e interminable, donde nubes veloces escapan, y el sol se muere por oeste.
A Collante
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viernes, 24 de febrero de 2017
Pensamientos de una noche el 25 de febrero de 2017
Pensamientos de una noche el 25 de febrero de 2017
A veces ser simple es mostrar lo complejo en nosotros, nuestra calidad humana, nuestra entereza, el ámbito en que nos movemos y nos acercamos los unos a los otros. A veces perder el tiempo es el único motivo por el cual estamos acá, vivos, viviendo. Otras veces perder el tiempo es una desgracia teniendo tanta vida y tanto por hacer y descubrir. La felicidad mas breve puede transformarse en la única medida aceptable en una larga caminata de desgracias. Somos momentos, instantes, suspiros, pero pocos de ellos con un significado real a la hora de la hora. A veces ser simples es liberador, pero implica un gran desgaste, cuando la mente misma es un centenar de pensamientos, miedos, alegrías, odios, ambiciones, esperanzas, y preguntas tan largas como el horizonte mismo. A veces la ignorancia es dicha, y la dicha sin conocimiento, una triste verdad sin consecuencias para una mente que no comprende. Somos tiempo, un pequeño momento, somos crueldad y miseria, una alegría gigante en un mar de estrellas infinitas. Ser o no ser, estar, no estar, satisfacción, necesidad, iluminación comprensión. Somos lo complejo de nuestras almas en un razonamiento fino, metódico, empobrecido, trabada en las circunstancias de la vida. Vida misma que da y quita a la vez.
A Collante
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A veces ser simple es mostrar lo complejo en nosotros, nuestra calidad humana, nuestra entereza, el ámbito en que nos movemos y nos acercamos los unos a los otros. A veces perder el tiempo es el único motivo por el cual estamos acá, vivos, viviendo. Otras veces perder el tiempo es una desgracia teniendo tanta vida y tanto por hacer y descubrir. La felicidad mas breve puede transformarse en la única medida aceptable en una larga caminata de desgracias. Somos momentos, instantes, suspiros, pero pocos de ellos con un significado real a la hora de la hora. A veces ser simples es liberador, pero implica un gran desgaste, cuando la mente misma es un centenar de pensamientos, miedos, alegrías, odios, ambiciones, esperanzas, y preguntas tan largas como el horizonte mismo. A veces la ignorancia es dicha, y la dicha sin conocimiento, una triste verdad sin consecuencias para una mente que no comprende. Somos tiempo, un pequeño momento, somos crueldad y miseria, una alegría gigante en un mar de estrellas infinitas. Ser o no ser, estar, no estar, satisfacción, necesidad, iluminación comprensión. Somos lo complejo de nuestras almas en un razonamiento fino, metódico, empobrecido, trabada en las circunstancias de la vida. Vida misma que da y quita a la vez.
A Collante
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martes, 14 de febrero de 2017
Se Dice _ 15 de febrero 2017
Se Dice _ 15 de febrero 2017
Se dice por ahí que las sangrientas navidades se parecen a la cara de una mujer envenenada.
Que los ojos de barro no siempre tienen la verdad a la vista pero entiendo que las emociones violentas se desenfundan de a dos.
Así que el tiempo tiene tiempo de resolver lo que nosotros enredamos por idiotas.
Entonces la vida no alcanzara ni será el final de los comienzos ni los terminamos.
Se dice por ahí que hablar demasiado te hace tragar moscas.
Que las caras sonrientes tienen rotos los espejos del alma.
También dicen que no hay nada para ver en una cara arrugada, cuanta tristeza junta quien lo crea.
A Collante
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domingo, 12 de febrero de 2017
La mañana viene _ 13 de febrero 2017
La mañana viene _ 13 de febrero 2017
La mañana viene, adormecida ella, gris de sí misma, con ojos despiertos.
Como un fantasma lejano que no se soporta, ni puede dejar de ser, y es.
La mañana viene, con dolores de ultra tumba, flores marchitas y canciones de otra época.
Asemejadas al espíritu que ronda la pluma, la mano, y la mirada agotada en el espejo.
La mañana viene, como un viejo cuento de invierno, mientras transpiro el sueño de las arenas del tiempo.
La mañana viene, igual que siempre, pero distinto a todas, con un dejo de su estela en un reparto de atrocidad y esmero.
A Collante
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La mañana viene, adormecida ella, gris de sí misma, con ojos despiertos.
Como un fantasma lejano que no se soporta, ni puede dejar de ser, y es.
La mañana viene, con dolores de ultra tumba, flores marchitas y canciones de otra época.
Asemejadas al espíritu que ronda la pluma, la mano, y la mirada agotada en el espejo.
La mañana viene, como un viejo cuento de invierno, mientras transpiro el sueño de las arenas del tiempo.
La mañana viene, igual que siempre, pero distinto a todas, con un dejo de su estela en un reparto de atrocidad y esmero.
A Collante
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La noche pasa _ 13 de febrero 2017
La noche pasa _ 13 de febrero 2017
La noche pasa, el aire, el cigarrillo, la maldición sobre el hechizo.
La noche pasa lentamente, con la sonrisa de una cara llena de muecas.
Un mapa viejo que tiene mis ojos, y en el fondo un sonido de distancia.
La noche pasa, el golpe profundo, la vacilación y el destello de esa piedra en el zapato.
La noche pasa, como sin mirarnos, igual que un extraño en un tren veloz.
Aquí mismo, mientras respiro, a través del tiempo, de esa chispa.
Aquí mismo, como un tornado, igual a la calma que precede y a la tormenta.
Aquí mismo, como un suspiro, sin vueltas ni garantías, ni devolución ni rastro.
A Collante
La tarde pasa _ 12 de febrero 2017
La tarde pasa _ 12 de febrero 2017
La tarde pasa, continúa, se mueve. Lentamente, como un agua memoriosa, mansa. Se me escapan los dedos, la pausa, el estanco. Paisaje de mares, charcos y empedrados.
La tarde pasa, impersonalmente. Con todo lo descripto como un suspiro en el aire frío. El paisaje cambia, mi corazón, mi alma. Las formas valederas del fuego, de mi espanto, y mi silencio.
A Collante
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La tarde pasa, continúa, se mueve. Lentamente, como un agua memoriosa, mansa. Se me escapan los dedos, la pausa, el estanco. Paisaje de mares, charcos y empedrados.
La tarde pasa, impersonalmente. Con todo lo descripto como un suspiro en el aire frío. El paisaje cambia, mi corazón, mi alma. Las formas valederas del fuego, de mi espanto, y mi silencio.
A Collante
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lunes, 30 de enero de 2017
Cortinas, Espinas, Respirar y Tormentas _ 30 de Enero 2017
Cortinas, Espinas, Respirar y Tormentas _ 30 de Enero 2017
Tras las cortinas, luz, se me antoja un momento
los músculos recuerdan y el ánimo de un café en su memoria
La animosidad, la paciencia, un prado verde bordeado de nubes
aminorando la marcha, el pálpito, las formas de la mar
Quizás tomar la espina, dejar la flor en paz, que la raíz crezca
igual que la tormenta que llega, asusta, pero reverdece el mundo
Quizás una lágrima perdida entre los charcos, cuantos charcos
y la continuación dormida entre sabanas y sueños de estrellas
Puedo ver saliendo al viento, remontando el fuego, las estribaciones
la piel lejana como un árbol torcido que da flores y sueños
Bajo los pies un temblor, un camino finito y largo de canciones
iguales a un cuento, iguales a una montaña, donde divisar y respirar
Sale el sol, la cara mojada, despierta, y el engorro tras el paso
continuaciones y desvelos y tanto mas con tanto menos
Las cargas como un lastre en su despedida y vamos saliendo
iguales a un buque que a la paciencia o a la tormenta se animan
A Collante
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Tras las cortinas, luz, se me antoja un momento
los músculos recuerdan y el ánimo de un café en su memoria
La animosidad, la paciencia, un prado verde bordeado de nubes
aminorando la marcha, el pálpito, las formas de la mar
Quizás tomar la espina, dejar la flor en paz, que la raíz crezca
igual que la tormenta que llega, asusta, pero reverdece el mundo
Quizás una lágrima perdida entre los charcos, cuantos charcos
y la continuación dormida entre sabanas y sueños de estrellas
Puedo ver saliendo al viento, remontando el fuego, las estribaciones
la piel lejana como un árbol torcido que da flores y sueños
Bajo los pies un temblor, un camino finito y largo de canciones
iguales a un cuento, iguales a una montaña, donde divisar y respirar
Sale el sol, la cara mojada, despierta, y el engorro tras el paso
continuaciones y desvelos y tanto mas con tanto menos
Las cargas como un lastre en su despedida y vamos saliendo
iguales a un buque que a la paciencia o a la tormenta se animan
A Collante
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miércoles, 18 de enero de 2017
Que larga la noche _ 18 de enero 2017
Que larga la noche _ 18 de enero 2017
Que larga la noche, la espera, el sueño esquivo.
La sensación expectante, los ojos abiertos.
Que larga la noche en un suspiro, y el olvido del cielo.
Que larga la noche, que corto el sueño, un juglar entonando a lo lejos.
Y aquí en el misterio anecdótico resuena un respiro.
Que larga la noche, la espera, el sueño esquivo.
La sensación expectante, los ojos abiertos.
Que larga la noche en un suspiro, y el olvido del cielo.
Que larga la noche, que corto el sueño, un juglar entonando a lo lejos.
Y aquí en el misterio anecdótico resuena un respiro.
A. Collante
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