Hay un murmullo que me aturde, me desgasta, se mete en mi como una enredadera, no se detiene, y me aleja. Me siento distante, amalgamado en el estanco, dolorido igual que un paisaje sin ojo que lo vean. La tormenta arrecia, el frío se expande, el pálpito en inercia fuera de mi pensamiento, y me disgrego como agua moribunda. Sobre la superficie soy una flor, bella, pero mis raíces yacen en algún lugar. Estoy destinado al otoño, al oeste, hacia el horizonte que temes, soy una palabra, y soy silencio.
A Collante
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