Verdades a medias _ 24 de Agosto 2017

Verdades a medias _ 24 de Agosto 2017

Todo sucede por algo, algunas cosas no tienen un porqué, no hay certeza más cierta que la muerte, ni corazones que permanezcan una vida sin sentir. No hay mejor decisión que la que uno toma, no existe una única verdad, ni vida más miserable que la formada en una mentira. Somos un montón de cosas al mismo tiempo, chocando y reconstruyendo indefinidamente, con momentos de felicidad en un mar de infortunada vida, todo ello y viceversa. Agridulce malogrado para una boca sedienta de palabras sin voz. Aquí mismo y más allá hasta que el hartazgo inunde la rabia o la paz llegue... 

A. Collante

www.poetasebusca@blogspot.com

La Casa _ 19 de Agosto 2017

La Casa _ 19 de Agosto 2017

Todo se ve tan distinto desde esta parte del camino. El paisaje es el mismo pero no tanto, todo tiene un aire ruinoso. La vieja casa, llena de mucho, vacía de todo, aún de pie. Me muestra su aire meditabundo, su paciencia inmutable. Socavada solo en cada mancha de implacable tiempo. Me recuerdan a mi, y mis otros yo, los de hace tanto. La mañana viene y aquí al borde del abismo mi presencia. También implacable, también ruinoso, también envejecido, todo distinto y también tan parecido.

A Collante

www.poetasebusca@blogspot.com

Alguna vez / Humo _ 10 de Agosto 2017

Alguna vez / Humo _ 10 de Agosto 2017

Alguna vez, hace un tiempo, como hoy, el cielo giraba y las nubes también.

Cada tanto un recuerdo, un transcurso, unas flores regaladas a un sueño trunco, suelen calmar la ansiedad.

Alguna vez, desde hace un tiempo, y no sé por cuanto, el corazón palpita con notas disonantes.

Y la alegoría mas inverosímil se convierte en presente, espantando, agitando, resultando en movimiento.

Alguna vez un sueño, otras una pesadilla, y lo que hacemos con ello nos delata desde el inicio.

Y pensamos, no hay mal que por bien no venga, la cosa es cuando notarlo, distinguirlo, disfrutarlo.

Cada tanto descubrimos, con asombro, ese momento de lucidez, y nos desendeudamos del sufrimiento.

No sabemos cómo, o con qué propósito, pero es tangible y al momento, transformado en humo.

A. Collante

www.poetasebusca.blogspot.com